Hay historias que uno no cuenta cuando suceden.
No porque no duelan, sino precisamente porque duelen demasiado.
Hay tragedias que no pasan. Se quedan viviendo dentro de uno. Se sientan a la mesa con nosotros. Nos acompañan al café. Nos miran desde los recuerdos. Nos aprietan la garganta cuando creemos que ya todo fue superado.
Hoy, 33 años después, siento que llegó el momento de contar esta historia.
No como un observador.
No como un periodista.
No como alguien que lo leyó en un expediente o lo vio por televisión.
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